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Twinkies au Chocolat : Survivre à la première année de mariage

Twinkies au Chocolat : Survivre à la première année de mariage

Imaginez-vous vous réveiller tous les jours à côté d'un homme qui n'a jamais mangé de Twinkie. Tel est le marché faustien que j'ai conclu lorsque j'ai déménagé à Paris et épousé mon mari français en juillet 2003.

Ma première année de mariage était aussi ma première année en France. Mon mari m'avait séduite avec un steak sanglant, de longues promenades dans les rues étroites et pavées et un sorbet à la fraise des bois. Maintenant, il y avait des factures, pas de chauffage central et une cuisine de fortune avec deux plaques électriques dans notre minuscule appartement près du canal Saint-Martin.

Lorsque vous choisissez de vous marier dans une autre culture, vous avez toute une vie de rattrapage à faire. Gwendal n'avait jamais vu The Breakfast Club, je n'avais jamais vu Les 400 Coups. Ma première danse lente était à Wham !. Le sien était accompagné d'une pop star italienne dont je n'avais jamais entendu parler. Mais nulle part nos différences n'étaient plus prononcées qu'à table, un endroit où nous partagerions deux ou trois repas par jour - pour le reste de notre vie.

J'ai grandi dans le New Jersey des années 1970, buvant du soda light cream et mangeant du macaroni au fromage instantané. Le sexe, la drogue et le rock'n'roll de mon adolescence étaient une boîte de glaçage à la vanille Pillsbury et une cuillère en plastique. J'ai passé des week-ends avec mon père à New York, à apprendre à utiliser des baguettes et, après un film tardif, à dévorer des blinis au fromage moelleux au Kiev, un restaurant russe ouvert toute la nuit sur la Second Avenue. J'ai connu une fourchette à poisson quand j'en ai vu une, mais j'aurais pu vous dire que les pommes de terre poussaient sur les arbres.

Mon mari a grandi à Saint-Malo, sur la côte de la Manche en France. Son père savait attraper une anguille à mains nues. Gwendal portait des seaux de lait frais, encore chaud et mousseux avec de la crème, mangeait des pommes de crabe de l'arbre dans le jardin de son grand-père et tomba malade d'avoir dévoré trop de mûres destinées à la confiture. Jusqu'à 11 ans, il pensait que le brocoli était un légume inventé, inventé, comme les cow-boys et les extraterrestres, dans les pages de ses bandes dessinées.

Nous avons adoré à différents autels. Pour moi, une réunion de famille était un salami national hébreu et une bagarre pour les restes de lo mein pour le petit-déjeuner. Les souvenirs de Gwendal de repas de famille persistants centrés sur l'assiette de fromages (et une très mauvaise expérience avec le chou farci de son père). Le fromage pour moi était plat, carré et orange fluo. Pour Gwendal, le fromage était sacré, ce que les Français ont de plus proche d'une religion nationale. Chaque Noël, sa grand-tante Jane envoyait par la poste une tournée de Saint-Nectaire de la taille d'un disque. Et chaque année, comme une récitation de La nuit avant Noël, j'entendais le récit de la fameuse grève postale de Noël de 1995. Le facteur arriva trois semaines plus tard avec le colis - suintant et piquant - tenu à bout de bras.

Mon mari et moi fêterons nos 10 ans de mariage l'année prochaine. Au fil du temps, nos habitudes culinaires se sont mélangées. Je suis maintenant un amoureux - et un créateur - de dîners français à cinq plats, et Gwendal prend parfois son petit-déjeuner (mais pas des restes de nourriture chinoise) debout au comptoir de la cuisine. Je contemple encore les grandes questions de la vie devant le frigo ouvert. Il refuse toujours de boire du lait dans le récipient.

C'est la vie.

Extrait de Wedding Cake for Breakfast, édité par Kim Perel et Wendy Sherman. Collection © Kim Perel et Wendy Sherman, 2012. Essai © Elizabeth Bard, 2012. Réimprimé avec la permission de Berkley Books, membre de Penguin Group (USA) Inc., New York, New York.

Elizabeth Bard, et nous

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